Papá Bob habla sobre su hijo Max, nacido a las 26 semanas y con 994 gramos

Acabo de grabar un maravilloso video de Tik-Tok contigo en el que brillas

Suena muy cliché, pero es cierto: El tiempo vuela. Recuerdo como si fuera ayer que naciste.

El 5 de diciembre de 2012, llegaste, ¡demasiado pronto! Después de 26 semanas y 3 días, decidiste empezar a vivir, vivir fuera de mamá. Nunca lo olvidaré. Pesabas 994 gramos. Ni siquiera un paquete de azúcar. Tan pequeño, tan terriblemente pequeño. Cabías en las palmas de mis manos. Después de tres días, nos permitieron sostenerte. Podías acostarte en el pecho de mamá. Con todos tus tubos, tu tubo de respiración y el monitor volviéndose loco, fuiste trasladado al pecho de mamá. Un momento fuera de tu "casa de cristal". Parecía una migración masiva. Al fin. Nunca había sentido tantas emociones en una hora. Temía que eso fuera todo. El único contacto. Simplemente acostado en el pecho de mamá. Orgulloso, del hecho de que estabas luchando. Luchando por cada respiración. Triste, porque no podíamos llevarte a casa. ¡No podíamos escribir tarjetas diciendo: "¿Ven y admírame pronto?". ¡Y hasta celoso, chico, de mamá, porque ella pudo tenerte en su pecho primero! Pero oh, oh, oh, cómo lo merecía y cuánto le dolía no poder llevarte a término!

Luchaste bien, amigo

¡Cada día! Tu pequeño pecho ha pasado por tanto. Con cada respiración, parecía que iba a explotar. Qué esfuerzo te costaba, joven. Respirar, algo que para nosotros es normal. A veces incluso te olvidabas de hacerlo y necesitabas un pequeño 'toque'. Pero no solo tus pulmones eran el problema. También tuviste una hemorragia en tu cabecita, te pusiste enfermo, tuviste que estar bajo una lámpara por tu hígado, recibiste múltiples transfusiones de sangre, tuviste que volver al respirador y retuviste líquidos. Pero rendirte, te negaste a hacerlo. No ibas a permitir nada de eso. No estábamos ocupados organizando visitas, no venía ninguna enfermera de maternidad, no se repartían bizcochos con ratoncitos en el trabajo. No, nada de eso. Escribíamos en una pizarra en el hospital a qué hora pasaríamos. Nos lavábamos las manos minuciosamente al entrar al departamento. No te sacábamos de tu cuna, pero no, levantábamos las 'telas' que cubrían tu incubadora para ver cómo estabas. Me sentía miserable porque no nos permitían llevarte a casa. Que teníamos que esperar... Y esperar. Tan injusto.

Pero entonces. Después de 98 días, había llegado el momento:

La conocida banderita fue colocada detrás de tu nombre. Esto significaba que podías venir. Sí, ven Max, ¡ven a casa! Todos los días pasaba por ese tablero, esperando que como una “sorpresa” dibujaran una banderita junto a tu nombre. Ahora finalmente había llegado el momento. ¡Por fin, esa ansiada banderita!

Como si fuera una cosa pequeña

Me doy cuenta de que probablemente por la mañana, durante el cambio de turno, le pidieron al becario que dibujara una pequeña bandera junto a tu nombre. Como si fuera algo sin importancia. 'Oye, ¿podrías dibujar una pequeña bandera junto al nombre de Max? Nosotros mientras tanto haremos nuestras rondas'. Pero esa bandera, esa bandera dibujada de forma tan sencilla, era increíblemente importante para nosotros. ¡Se te permitía venir con nosotros, hijo! ¡Por fin, volver a casa! Al fin era el momento de tener visitas y de la enfermera de maternidad. Y por supuesto, no podía faltar el tradicional 'beschuit met muisjes'. Noche tras noche, derramaba una lágrima al acostarte y darte tu última botella, dándome cuenta de la suerte que teníamos de seguir teniéndote con nosotros. Ahora, más de 7 años después, te estás convirtiendo en un niño grande. Haces tus propios videos de vlog, bromeas con tu pequeño sobrino, aprendes matemáticas y a leer en la escuela, incluso estás un poco enamorado, en resumen, eres 'simplemente' un niño de 7 años.

¡Oh, cómo disfrutamos viéndote, Max. ¡Nuestro pequeño héroe!

BOB