Clara: “Mi madre sigue dándoles azúcar a mis hijos, no importa lo que diga”

Los martes y jueves son los días de la abuela. A mi madre le encanta. No quiere nada más que tener a sus nietas a su alrededor, y para ser honesto, también estoy muy contento de que ella quiera hacer eso. Dos días a la semana de cuidado de niños y alguien que realmente adora a mis hijos, eso no tiene precio.

Un desfile ininterrumpido de dulzura

Pero hay una cosa. Una cosa grande. Una cosa de azúcar. Sé que a mi madre le encanta hornear, lo ha hecho desde que era pequeño. Mi infancia siempre olía a pastel recién horneado y tarta de manzana caliente. Pero con Sofía y Florencia, parece que lo ha llevado a un nivel completamente nuevo. Mini panqueques con azúcar en polvo, pan dulce, magdalenas con glaseado, pasteles de crema, bolsas de dulces que aparecen de la nada en la mesa. Y no es solo un caramelo después del almuerzo, no, es un desfile constante de golosinas.

Su rostro y manos estaban pegajosos por el glaseado

Cuando los recojo por la tarde, a menudo están hiperactivos. Florencia corre alrededor de la habitación gritando y Sofía habla tan rápido que apenas puedo entenderla. Intenta entonces tener una rutina nocturna normal. La siesta de la tarde es un sueño lejano en los días de abuela, y para ser honesto, me deja sintiéndome sin esperanzas. Hace tres semanas, alcancé mi límite. Entré y encontré a Florencia en la cocina. Su cara y manos estaban pegajosas de glaseado, y había un pastel de crema batida medio comido sobre la mesa. Sofía estaba en el suelo con una bolsa de gominolas. Mi madre estaba allí con una sonrisa radiante, como si esta fuera la escena más normal del mundo.

“Bueno, son niños. Deberían divertirse.”

“Mamá, ¿qué es esto?” pregunté, intentando no explotar inmediatamente. “¿Acaso volvieron a comer azúcar?” Mi madre se rió como si hubiera hecho un chiste. “Vamos, son niños. Deberían divertirse. ¿Y sabes cuánto se están divirtiendo?” “Mamá, esto no puede pasar cada vez,” dije, mientras tomaba un dulce gomoso de la mano de Florine. “Pronto serán inmanejables. Sin siesta por la tarde, hiperactivos, y luego tengo que llevarlos a casa.”

“Es una fiesta en casa de la abuela”

Mi madre levantó una ceja. “Oh, debería estar bien aquí. Es una fiesta en casa de la abuela.” Esa frase. Esa única frase. La he estado escuchando resonar en mi cabeza durante semanas ahora. De alguna manera la entiendo, también. Los días en casa de la abuela deberían ser divertidos, especiales. Pero, ¿qué tiene de malo un sándwich con queso o una manzana? ¿Por qué todo tiene que ser súper dulce? ¿Y por qué mi madre piensa que puede crear una fiesta dejándome a mí limpiar el desorden?

¿No es anormal que los estén llenando de azúcar todo el día?

Esa tarde hablé con mi esposo al respecto. Lo encontró difícil. "¿Estás segura de que quieres sacar este tema?" preguntó. "Es tu madre, podría sentirse atacada." "¿Pero entonces qué debo hacer?" dije. "No es normal que estén llenos de azúcar todo el día. Pronto tendrán caries, o peor, un subidón de azúcar permanente." Él se encogió de hombros. "Bueno, tal vez solo necesitas ser clara al respecto. Pero sí, si tu madre piensa que 'fiesta' es igual a azúcar..."

Decidí tomar cartas en el asunto por mi cuenta

La semana siguiente vine preparado. El martes, traje a las niñas y llevé una bolsa con 'alternativas': vegetales cortados, galletas integrales, un tazón de uvas. Se lo entregué a mi madre. “Mamá, mira, he traído algunos bocadillos. Algo saludable para el intermedio, así no comen solo azúcar.”

Esto no es una fiesta, para nadie

Ella miró la bolsa como si le hubiera dado un saco de papas crudas. “Pero... ¿por qué? A ellos realmente les gusta hacer magdalenas juntos. Y adoran esas pequeñas tortitas,” dijo ella. “Sí, entiendo eso,” respondí, tratando de mantenerme calmado. “Pero esto también puede ser sabroso. Y mejor para ellos. Así no tendrás que lidiar con esos subidones de azúcar. Ni siquiera duermen la siesta por la tarde, mamá. Y eso no es una fiesta, para nadie.”

“Es solo una parte de ello”

Suspiró. “Está bien. Le echaré un vistazo.” Pero el tono ya estaba dado. Cuando volví esa tarde, había uvas sobre la mesa. Al lado de un tazón de magdalenas. “Mira”, dijo mi madre orgullosa. “Les di uvas. Pero luego horneamos más. Es solo parte de ello.” Sentí ganas de llorar. Esto no llevaba a ninguna parte. ¿Cómo podría hacerle entender que no se trataba de una o dos magdalenas, sino del panorama general? ¿Que 'fiesta' no tiene que significar azúcar?

Me había quedado sin paciencia

En las semanas siguientes, seguí intentándolo. Traje recetas saludables, sugerí hacer brochetas de frutas juntos en lugar de magdalenas, e incluso mi esposo intentó decir algo una vez. Pero mi madre seguía a la defensiva. “En casa de la abuela, es una fiesta. Eso está permitido.” El colmo fue el jueves pasado. Había recogido a Sophie y Florine, y estaban completamente eufóricas de nuevo. Sophie saltaba en el sofá, gritando que nunca quería dormir de nuevo. Florine tenía una caja entera de malvaviscos en sus manos. Mi paciencia se había agotado.

“Oh Clara, no exageres.”

“Mamá,” comencé. “Hablo en serio sobre esto. Tiene que parar. Están completamente hiperactivos. Esto ya no es divertido.” Mi madre me miró con esa mirada que siempre tenía cuando de niña no quería terminar mi plato. “Oh Clara, no exageres. Los niños necesitan divertirse un poco, ¿no? ¿Por qué querrías quitarles eso?” “No les estoy quitando nada,” dije. “Pero necesitan límites. Y tú necesitas respetar eso.”

“Haz lo que quieras, Clara. Pero conmigo, simplemente siguen divirtiéndose.”

Estaba tranquilo. Un largo y incómodo silencio. Luego mi madre se encogió de hombros y caminó hacia la cocina. “Haz lo que quieras, Clara. Pero ellos solo seguirán divirtiéndose conmigo.” Y ahora estoy sentada en casa. Las niñas finalmente se han ido a la cama, después de una hora de llanto, gritos y revoloteo. Me siento exhausta. ¿Cómo puedo resolver esto sin alejar a mi madre? Son sus días de abuela, pero también son mis hijos. Y tiene que haber un límite en algún lugar. ¿El siguiente paso? No tengo idea. Pero una cosa es segura: no voy a dejarlo pasar.

CLARA